(Text del llibre en castellà) Suposo que la meva història no és molt diferent a la teva. Noi coneix a noi i comença el desastre. Una batalla on les pors i els dubtes lluiten per sobreviure contra la raó i l'emoció. I jo, que sóc d'arrencar a córrer a la primera de canvi, tan fràgil com l'escuma de la mar, un mar gelat a joc amb les papallones mortes que van quedar a l'estómac en aquell hivern polar. Em vaig perdre enmig de corrents circulars, intentant aturar un temps que no s'atura per res de món. I va ser un infern de ressaques que no es curen ni amb el sol de primavera; per moltes vegades que ens perdem mirant rellotges que marquen l'hora de sortida, no vam aprendre a controlar el temps. Quan sembla que la guerra ha acabat, m'adono que no ha fet més que començar, com l'estiu que arriba per remoure les arenes movedisses que guardem a les butxaques. Amb un sol que abrasa les ferides que no han cicatritzat i que ja fan joc amb els tatuatges que vas dibuixar en la meva pell. I ens deixem la pell intentant que la tardor fos diferent, a contracorrent. Dibuixant parets de records futurs perquè aquesta vegada les ales amb les que volàvem lliures no fessin fallida a l'renéixer, per poder triar entre viure o somiar sense deixar de ser, tornant a deixar entrar. Intentant voler bé. I ens vam tornar imparables, per un moment. I escrivim amb permanent nostra història en un quadern en blanc a què vaig titular Estacions. Perquè la vida són estacions ... i tu i jo ens les hem fet totes. Fins a arribar a la cinquena, on ja no estem sense deixar d'estar ... tan perduts o més que quan tirem a volar fa anys, per primera vegada.